Día de la Madre.

Todos los días, a las seis de la mañana debía estar ya en el diario y rutinario proceso de ayudar a sus tres hijas a levantarse, lavarse, vestirse, desayunar y salir a sus obligaciones.

Con el pequeño departamento en silencio, tenía que empezar a poner las cosas en orden, lavar, repasar, aspirar. Mientras tanto, preparaba el tradicional almuerzo de sopa, segundo plato y postre. Las mañanas eran para ocuparse de su hogar.

Sus hijas eran su obsesión, motivo de existencia y fuente de angustia eterna. Resultado perenne de tres experiencias de pareja con distintos hombres, que empezaron entre caricias, mordiscos, desnudos y risas, y concluyeron todas entre heridas, engaños y pleitos. Pero las "amaba, idolatraba y adoraba".

La mañana íntegra de cada día de su existencia era cuidar su hogar, luchar contra el desorden, el polvo y los olores ofensivos. Su ajetreo no paraba hasta la hora de almorzar. Solo entonces se sentaba y mientras inquiría respecto a cuanto habían experimentado en la jornada sus hijas y velaba por que coman lo suficiente, podía dar algún descanso a sus extremidades inferiores.

Por la tarde, a las dos, ella debía estar en su trabajo, atendiendo el encaminamiento de miles y miles de cartas, sobres y paquetes del currier en el que laboraba desde siete años atrás; horas de ir y venir sin mayor tregua, aportaban a cansarla un poco más. A las nueve de la noche ella ya estaba de vuelta en su hogar.

Hablaba con "sus niñas", coordinaba lo que necesitasen y sin mucho trámite, se dormía. O al menos lo intentaba.

Las noches eran muchas veces, tormentas de recuerdos y memorias de ansiedad: el problema de haber pasado por muchas experiencias íntimas y estremecedoras, es que a veces se unen y juegan con martirizar a la conciencia con particular insidia.

Todo acabó sin aviso de alerta: a veces, el cuerpo sometido a serios y constantes ataques, deja de responder y se rinde. Ella, madre atormentada, murió sola; minutos antes de las ocho, mientras peleaba con el desorden del cuarto de sus hijas y el rayo de la ira y la decepción: por descuido, su segunda hija había dejado entre sus ropas, una carta a su padre, rogándole que la lleve a vivir con él y su familia, en el barrio este; "ya no aguanto a mi madre" decía el cruel e impúdico papel, firmado y besado por su hija.

Debe reconocerse que murió con honor: luego de leer la invocación de su final, pese a su ira, decepción y arrebato, tuvo la delicadeza de doblar la carta, ponerla en su sobre original e introducirla en el bolsillo del cual cayó, así "la nena no sabría la decepción que le produjo..."
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